Palabras desde el sótano (reseñas de clásicos)

  Alfonsina Storni (1892-1938) fue una poeta y escritora argentina vinculada con el modernismo. En estos días, me he sumergido en una antología poética de Storni, encontrando bellos poemas que son dignos de recordar. El final de Alfonsina, como el de otros tantos poetas, fue trágico. Tras ser operada de cáncer y un posterior periodo depresivo, terminó con su vida. Dice la leyenda que se adentró poco a poco en el mar hasta fenecer. Como siempre pasa en el arte, su obra será inmortal. “Un día estaré muerta, blanca como la nieve, dulce como los sueños en la tarde que llueve. Un día estaré muerta, fría como la piedra, quieta como el olvido, triste como la hiedra. Un día habré logrado el sueño vespertino, el sueño bien amado donde acaba el camino. Un día habré dormido con un sueño tan largo que ni tus besos puedan avivar el letargo”.

  Ángel González Muñiz ( 1925- 2008 ) fue un poeta español de la Generación del 50 . Se le otorgó el Premio Príncipe de Asturias de las Letras en 1985, llegó a ser académico de la lengua, ocupando la letra “P”, y recibió también el Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana en 1996 .  Su primer libro vio la luz en 1956. Me gusta la poesía de Ángel Goznález, esa  voz ora irónica ora plagada de melancolía. Versos sencillos que se te graban.  “A qué mirar, a qué permanecer seguros de que todo que es así, seguirá siendo... Jamás pudo ser de otra forma, compacto y duro, este -perfecto en su cadencia- mundo. Preferible es no ver. Meter las manos en un oscuro panorama, y no saber qué es esto que aferramos, en un puro afán de incertidumbre, de mentira. Porque la verdad duele. Y lo único que te agradezco ya es que me engañes una vez más... -«Te quiero mucho...»”

  George Gordon Byron (Londres, 22 de enero de 1788-Mesolongi, 19 de abril de 1824), conocido como Lord Byron, fue un poeta romántico arquetipo de lo que se conoce como el rebelde marginado. A pesar de ser un aristócrata, se vio motivado a participar en causas revolucionarias, muriendo en Grecia mientras ayudaba a este país en su lucha por independizarse del imperio otomano. El escritor Luis Racionero calificaba a Byron de la siguiente forma: “angélico como Satán, heroíco como Prometeo, y romántico”. Su vida estuvo llena de escándalos y su poesía supura una fuerza majestuosa. Os invito a ver el directo de hoy. “Los días mejores de la vida fueron nuestros; los peores no pueden ser sino míos: el sol que alegra, la tormenta que abate, nunca más serán míos. El silencio de ese dormir sin sueños ahora envidio demasiado como para llorar; no necesito lamentarme, que todos esos encantos hayan desaparecido; pues lo habría observado en su larga decadencia:.”

  Pedro Salinas Serrano (Madrid, 27 de noviembre de 1891 – Boston, 4 de diciembre de 1951)​ fue conocido como el poeta del amor de la generación del 27.  Hoy, he dedicado mi directo a leer algunos poemas suyos. No tienen desperdicio:  “Qué alegría, vivir sintiéndose vivido. Rendirse a la gran certidumbre, oscuramente, de que otro ser, fuera de mí, muy lejos, me está viviendo”. “No rechaces los sueños por ser sueños. Todos los sueños pueden ser realidad, si el sueño no se acaba. La realidad es un sueño. Si soñamos que la piedra es la piedra, eso es la piedra. Lo que corre en los ríos no es un agua, es un soñar, el agua, cristalino. La realidad disfraza su propio sueño, y dice: «Yo soy el sol, los cielos, el amor». Pero nunca se va, nunca se pasa, si fingimos creer que es más que un sueño. Y vivimos soñándola. Soñar es el modo que el alma tiene para que nunca se le escape lo que se escaparía si dejamos de soñar que es verdad lo que no existe. Sólo muere un amor que ha deja...

  Walter «Walt» Whitman (West Hills, Nueva York; 31 de mayo de 1819-Camden, Nueva Jersey; 26 de marzo de 1892) es uno de los mayores poetas de Estados Unidos. Considerado el padre del verso libre, cantó a la vida, al amor, a la naturaleza y a la humanidad. En el directo de hoy, he leído algunos poemas extraídos de su obra “Hojas de hierba”. También he compartido un poema que conocí gracias a la película “El club de los poetas muertos”: “O Captain! My Captain!” (“¡Oh, Capitán! ¡Mi Capitán!”) escrito en homenaje a Abraham Lincoln tras su asesinato. "¡Oh, Capitán, mi Capitán! Nuestro azaroso viaje ha terminado; El barco capeó los temporales, el premio que buscamos se ha ganado; Cerca está el puerto, ya oigo las campanas, todo el mundo se muestra alborozado, la firme quilla siguen con sus ojos, el adusto velero tan audaz. Pero, ¡Oh, corazón! ¡Corazón! ¡Corazón! Oh, se derraman gotas rojas en la cubierta donde yace mi Capitán caído, frío y muerto. ¡Oh, Capitán! ¡Mi Capitán! Levántate...

  Johann Christian Friedrich Hölderlin (Lauffen am Neckar, Ducado de Wurtemberg, 20 de marzo de 1770 - Tubinga, Reino de Wurtemberg, 7 de junio de 1843) es uno de los más famosos poetas en lengua alemana y un clásico de la literatura universal. Sumergido en el Romanticismo, admirador de la Grecia clásica, Hölderlin nos sitúa ante la belleza sin olvidarse de la filosofía, el amor, la espiritualidad y el poder evocador de la naturaleza. Víctima de un amor imposible (lo llamará Diotima en sus obras) y aquejado de una enfermedad mental que marcará su vida, el dolor, de nuevo, pudo traducirse en arte. “Diotima, criatura feliz, deliciosa, por quien mi espíritu, curado del miedo de vivir, se augura la juventud de los dioses. ¡Nuestro cielo perdurará! Afines en lo insondable, antes que nos viéramos, se conocieron nuestras almas”. Os dejo el vídeo del directo

Luis Cernuda Bidou o Bidón (Sevilla, 21 de septiembre de 1902-Ciudad de México, 5 de noviembre de 1963) fue un destacado poeta de la Generación del 27. Cernuda me entusiasma y debía estar en mi canal de YouTube. Os animo a pasaros por el directo. “Si el hombre pudiera decir lo que ama, si el hombre pudiera levantar su amor por el cielo como una nube en la luz; si como muros que se derrumban, para saludar la verdad erguida en medio, pudiera derrumbar su cuerpo, dejando sólo la verdad de su amor, la verdad de sí mismo, que no se llama gloria, fortuna o ambición, sino amor o deseo, yo sería aquel que imaginaba; aquel que con su lengua, sus ojos y sus manos proclama ante los hombres la verdad ignorada, la verdad de su amor verdadero. Libertad no conozco sino la libertad de estar preso en alguien cuyo nombre no puedo oír sin escalofrío; alguien por quien me olvido de esta existencia mezquina por quien el día y la noche son para mí lo que quiera, y mi cuerpo y espíritu flotan en su cuerpo y ...

  Hoy, en directo, he estado leyendo algunos poemas de César Vallejo (1892-1938). Concretamente, de sus  poemarios “Poemas humanos” y “España, aparta de mí este cáliz”, publicados en 1939. Me gustan la fuerza, la emotividad y la humanidad que la poesía de Vallejo supura en cada uno de sus versos. Os dejo un fragmento de uno de sus poemas y os animo a ver el directo: “confianza en el anteojo, no en el ojo;  en la escalera, nunca en el peldaño; en el ala, no en el ave y en ti sólo, en ti sólo, en ti sólo.”

“Y ya la muerte no tendrá dominio. Los desnudos muertos serán uno solo con el hombre al viento y la luna del Oeste; cuando los huesos estén mondos y los huesos mondos desaparezcan tendrán estrellas al alcance de pies y manos; aunque se vuelvan locos, estarán cuerdos, aunque se hundan en el mar, surgirán de nuevo, aunque los amantes se pierdan, el amor, no; y ya la muerte no tendrá dominio”. Dylan Thomas nació en 1914 y falleció en 1953. Este galés fue poeta, escritor de cuentos y dramaturgo y una de las grandes figuras de las letras en inglés de todos los tiempos. Su poesía es potente, simbólica, onírica, desgarradora y mágica. Su vitalidad lo llevó no solo a escribir poemas de una enorme belleza, sino también a vivir la vida al límite, destrozándose con el alcohol hasta que, finalmente, nos dejó a los 39 años víctima de lo que pudo ser un coma etílico. Sus últimas palabras fueron: “He bebido 18 vasos de whisky, creo que es todo un récord”. Como curiosidad, se dice que Robert Zimmerman...

  Edgar Allan Poe (1809-1849) fue un escritor, poeta, crítico y periodista romántico natural de Estados Unidos. Conocido sobre todo por sus cuentos de terror, Poe también cultivó una poesía magistral, convirtiéndose en una gran influencia para los simbolistas franceses. Baudelaire, que fue traductor suyo, lo consideró su alma gemela. Su vida fue trágica,  asolada por la miseria, el alcoholismo, la tristeza y la frustración. Poe es, para mí, un autor fundamental en mi formación como lector. Cada cuento, cada poema que leo de él evoca mundos desolados y oníricos; mundos llenos de  miedo, muerte,  soledad, amor y desamor. En este directo, leo algunos de sus poemas, incluidos “Anabelle Lee” y, mi favorito, “El cuervo”. Es mi humilde homenaje. Hay gente que traduce el dolor en arte. Poe es uno de ellos.

  Joven brillante, Rimbaud (1854-1891) ya había escrito toda su obra a la edad de 20 años. Luego, enmudeció, viajó y ganó dinero como traficante de armas alejado de los vapores líricos de las ciudades francesas. Murió con 37 años. Vivió la bohemia y el alcohol, una relación tormentosa con el famoso poeta Verlaine y se convirtió en un mito de la literatura , siendo uno de los más grandes poetas de todos los tiempos. En este directo, leo algunos de sus poemas intercalando aspectos de su biografía y de las corrientes literarias que lo rodearon.

Hace años que me encontré con la poesía de Leopoldo María Panero (1948-2014). Fue como un golpe. Cuando me recuperé,  me di cuenta de que estaba ante uno de mis poetas favoritos. Dureza y delicadeza se movían entre líneas que parecían arañazos en el papel. Poeta maldito, muchos aspectos de su vida lo marcaron a él y a su obra:  su enfermedad mental, la cárcel, la estancia en psiquiátricos, el tabaquismo, las drogas…, así como el pertenecer a una familia particular, retratada por Jaime Chavarri en la película de culto “El desencanto” (1976). Leopoldo María Panero merece estar en el cuadro de honor de este humilde sótano, junto con los grandes. 

  Antonio Machado Ruiz (Sevilla, 26 de julio de 1875-Colliure, Francia, 22 de febrero de 1939) fue el más joven representante de la Generación del 98 y uno de los poetas más aclamados de la literatura española. Os dejo un video en el que leo algunos de sus poemas, lectura que voy intercalando con algunos datos biográficos. “Caminante, son tus huellas el camino y nada más; Caminante, no hay camino, se hace camino al andar. Al andar se hace el camino, y al volver la vista atrás se ve la senda que nunca se ha de volver a pisar. Caminante no hay camino sino estelas en la mar.”

  Baudelaire (1821-1867) es, sin lugar a dudas, uno de mis poetas preferidos. Maldito por antonomasia, su vida bohemia y accidentada lo llevó hacia los más oscuros recovecos del alma humana. Siempre que me acerco a “Las flores del mal”, vivo la sensación de enfrentarme a lo sublime y a lo sórdido, a Dios y a Satán, a la belleza y a la fealdad, a la muerte y a la vida, al dolor y a la pasión, a lo profano y a lo sagrado, a lo terrenal y lo místico bañado por un licor de múltiples narcóticos. La existencia llevada al extremo. Os paso el directo en el que leo algunos de sus poemas.

Hoy se cumplen 79 años del asesinato de Lorca. Qué mejor forma de recordarlo que leyendo sus poemas. Las piquetas de los gallos cavan buscando la aurora, cuando por el monte oscuro baja Soledad Montoya. Cobre amarillo, su carne, huele a caballo y a sombra. Yunques ahumados sus pechos, gimen canciones redondas. Soledad, ¿por quién preguntas sin compaña y a estas horas? Pregunte por quien pregunte, dime: ¿a ti qué se te importa? Vengo a buscar lo que busco, mi alegría y mi persona. Soledad de mis pesares, caballo que se desboca, al fin encuentra la mar y se lo tragan las olas. No me recuerdes el mar, que la pena negra, brota en las tierras de aceituna bajo el rumor de las hojas. ¡Soledad, qué pena tienes! ¡Qué pena tan lastimosa! Lloras zumo de limón agrio de espera y de boca. ¡Qué pena tan grande! Corro mi casa como una loca, mis dos trenzas por el suelo, de la cocina a la alcoba. ¡Qué pena! Me estoy poniendo de azabache carne y ropa. ¡Ay, ...

Hoy quiero compartir con vosotros un poema de George Takl . Espero que os guste Salmo                                                                              A Karl Kraus Hay una luz que el viento ha extinguido. Hay una taberna que en la tarde un ebrio abandona. Hay una viña quemada y negra. con agujeros llenos de arañas. Hay un cuarto que han blanqueado con leche. El demente ha muerto. Hay una isla de los mares del sur para recibir al dios del sol. Tocan los tambores. Los hombres ejecutan danzas de guerra. Las mujeres contonean las caderas entre enredaderas y flores de fuego, cua...