Henry Chinaski, alter ego de Bukowski, tenía 50 años y llevaba años sin estar con una mujer. Había abandonado su trabajo de cartero para dedicarse a la escritura. Cada noche se soplaba una botella de whisky y algunas cervezas y martilleaba la máquina de escribir buscando un éxito que no terminaba de llegar, aunque, eso sí, ya era conocido en ciertos ambientes, su poesía sí tenía cierto reconocimiento y su teléfono sonaba de vez en cuando con chicas deseando verlo. Un día conoce a Lydia Vance y empieza una relación tóxica no solo con ella, sino con amantes de todo tipo. Henry va narrando su declive constante lleno de alcohol y autodestrucción creativa.
Bukowski nos pasea por la sordidez permitiéndonos imaginar el olor a vómito mañanero de sus borracheras, sus lecturas de poemas llenas de gritos o sus peleas con sus amantes. También nos ofrece una mirada llena de lucidez etílica, sin ilusiones, cínica, que analiza sin contemplaciones la sociedad norteamericana que le tocó vivir.
Es la mirada de los perdedores, los desheredados, los desempleados, los violentos, los borrachos, los vagabundos, hombres sin éxito machacados por la botella y las deudas, madres solteras adictas a las anfetaminas y seres obsesionados por la grandeza. La mayoría no saldrá del pozo.
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